Lexique amoureux

Un peu de poésie arabe, je crois que c'est ma première fois. Adonis dans ce recueil, m'ouvre les portes d'une poésie amoureuse, langoureuse, qui parle des corps et de la passion, du désamour et du manque. Composé de plusieurs recueil, cet opus comporte La forêt de l'amour en nous, Les feuillets de Khaoula, Commencement du corps fin de l'océan et Histoire qui se déchire sur le corps d'une femme. J'ai aimé ses jeux avec les lettres arabes, ce lexique de l'amour.

Si la dernière partie, poème à plusieurs voix, aux airs d'épopée maritale ne m'a pas convaincue, à part ces vers "l'herbe est lignes, La terre un cahier et je suis l'encre de ce lieu" d'autres poèmes ont marqué mon attention. En voici quelques uns !

Corps qui veille : masque

Dois-je jeter un pont
Entre le feu qui embrase mon corps
Et l’argile des mots
Pour traverser la traversée des désirs ?

Qui suis-je? Tu demandes
La réponse est mon corps
Tu connais ses légendes
Mon corps ce voyageur
Dans un nuage de terre

Les larmes suspendent leurs miroirs cassés

Sous ses cils

J’étreins le tronc. Nuit
Et les étoiles déplacent leurs troupeaux
Dans les prairies. Comme moi, le ciel
A la nostalgie du tronc
Un olivier
Fruit est sa taille
Fruits, sa poitrine
Fruits, ses seins
J’étreins le tronc. Nuit
J’offre mes mains à ses passions

Un rêve dans lequel j’erre
Et qui erre dans mes yeux

Son amour : nuage
Qui s’évapore de cet océan
Dessiné par la tragédie

Seule - Le thé est sans saveur. Nous en avons bu hier. Il était exquis. 

Mon amour - 

respire par le poumon des choses

accède au poème

dans une rose dans un rai de poussière.

Il confie ses états à l'univers

comme le vent et le soleil quand il fendent la poitrine du paysage

versant leur encre sur le livre de la terre.

Je n'aime pas les lettres

Je ne veux pas de cette insomnie pour notre amour

ni qu'il soit trainé par les mots.

Je n'aime pas les lettres

Je ne veux pas que nos corps voyagent

dans une barque de papier. 

Mes chemins m'ont apparentée à toi, mes chemins vers toi

sont ruines et déserts.

Je ne puis arriver

mon lieu est étrange.

Même les saisons se sentent en pays inconnu entre ses jours.

Prends-moi par la main

donne-moi de nouveau la tienne

je n'arrive pas. 

Revenons

aux rues qui furent notre refuge un jour.

Regardons

le monde s'ancrer dans nos respirations, le temps aller et venir

dans les fenêtres brisées.

Nous marchons sur le miroir de nos pas

dans le lexique des feuilles mortes.

Pas d'autre bruit que celui de nos pieds

nous marchons dans les plus hauts jardins. 

Maintenant je blesse un rêve et m'interroge : un rêve peut-il saigner ?

Pourtant

rien entre mes paupières et mes rêves

ne pouvait le démentir.

J'ai dormi dans les draps de mon amour

voué à ses déesses

était-ce ton cœur qu'elles ont blessé ou le mien ?

Le plus beau en toi : tes larmes

entre les vagues

voguent les navires.

J'ouvre dans mes paumes des chemins sur leurs traces

puise mon encre dans le halètement de leur source

et écris !

les larmes de la femme que j'aime sont blessures à la langue de l'espace. 

Je visiterai les lieux de l'été après notre départ

entre les rivages d'Ulysse, dans la nuit de Delphes et le soleil d'Hydra.

Je marcherai comme je marchais

laissant aux fleurs le pouvoir d'éveiller le parfum de nos rencontres

C'est sûr

qu'elles me demanderont de tes nouvelles. Qu'es-tu devenue ?

où es-tu ? quel est ton visage maintenant ?

Mais que leur dire

les saisons ont effacé les saisons.

J'ouvre la porte au vent

il visite les dessins suspendus

effleure leurs contours

puis baille et s'en va le dos courbé.

Notre amour n'était pas là, ses spectres

ont emporté tout ce qu'ils avaient dessiné sur

le lit, les coussins, la poignée de la porte

sur son cadenas avant de disparaitre.

Ai-je tout imaginé ? Pourtant

un nuage a tout confirmé

un nuage qui passe à l'instant.

Pas de vent visiteur personne pour dire à ces dessins

comment raconter les légendes

comment s'écrit l'histoire de ces nuages.

Souvent la nuit 

j'inspecte ma maison, allume les lampes

mais elles n'éclairent pas

j'ouvre les fenêtres, mais

elles n'éclairent pas

trouverai-je une lueur dans la porte ?

je cours vers la porte, la supplie, mais

elle n'éclaire pas

l'obscurité en ces lieux est blessure

même guérie elle continue à saigner.

Ô amour

d'où vient la lumière

quand le ciel trahit le ciel ?

Cela te console que les nuages arrivent partent 

laissent la place à d'autres nuages ?

Cela te console de savoir que les tombes sont des demeures

et qu'entre leurs murs les hommes sont égaux ?

Cela te console que l'œil ne voit

que ce qui a été dessiné par les nuages ?

Ma consolation : c'est que le lieu d'où je viens

continue de confier ses secrets au 

temps, et que le temps auquel j'appartiens

ne cesse de renouveler ses couleurs

de feuilleter les pages

du livre des arbres.

Nos deux corps 

un seul temple    mes pas vers sa porte sont aussi les siens

pas une seule fois je n'ai voulu

pas une seule fois elle n'a voulu

être reine

et que je sois prisonnier

alors que je suis captif de la mémoire.

Celle-ci est le point central de la numération de mon amour

de sa calligraphie

de ses formes.

ن nun 

Il est rare 

que l'errance regroupe ses vieilles carioles

et les tire entre ses membres

de sa lumière la lune tissait un oreiller

le conviait à s'y appuyer

la nuit étendait ses vêtements autour de lui, sur les arbres

alors qu'il était à l'écoute du halètement des fleurs qui s'ouvraient. 

Ils prétendent que je ne fus créée que pour être le récipient

du sperme comme si j'étais seulement champ et labour,

que mon corps n'est fait que de menstrues et de vomi

et que ma vie coule,

mime parfois, et parfois cri.

Pour quelle raison alors le monde écrit-il ses secrets 

avec les mains d'un amant ?

Et pourquoi les prophètes naissent-ils tous

dans la couche d'une femme ?